UN BESO BAJO EL MUÉRDAGO

Te besaré, alma mía, 

como nunca te besaron,

bajo un ramo, de plata verde

entretejida de nácares, 

prendido en el dosel del mismo cielo.

Te besaré, alma mía,

bajo la magia del muérdago.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Romeo y Julieta" (1870), Ford Madox Brown (1821-1893)

NO VIVO EN MANDERLEY

No vivo en Manderley,

ni soy la marioneta ninguneada por el espectro

de Rebeca De Winter

y su ama de llaves Mrs. Danvers

(que se pasa las horas evocando

los días de vino y rosas

bajo las sábanas,

mientras afila la hoja de una faca).

Tampoco soy la exquisita anfitriona

de esa mansión, insubordinada al viento,

que se yergue

en la distinguida ciudad de Ramos Mejía,

en tu Buenos Aires querido.

Solo soy

una mujer sencilla,

una mujer del pueblo,

humilde y modesta

—pero nunca mansa—,

insumisa

ante la imposición,

ante el dictado ajeno,

ante el adoctrinamiento 

que conduce al totalitarismo.

Una mujer del montón, como tantas otras,

que no se tiene por menos ni por más

que cualquier otra,

pero a la que no le pudre

el corazón la neutralidad

para ganarse una posición cómoda.

Una que se suma a las causas perdidas,

a las de los que no tienen voz,

o a las de los que, teniéndola,

nunca es escuchada,

aunque eso suponga

recibir el azote de los victimarios.

Una que, sin ser orgullosa ni arrogante,

sin envanecerse,

siempre lleva la frente muy alta,

no solo porque las penas

—que haberlas, las hubo, y muchas—

no la araron de sal como a Cartago

y aún la luce tersa,

sino también

porque su propia conciencia

nada le reclama.

No vivo en Manderley

(¡ni quiero!),

vivo herida por la vida, como

el herido al que cantara Miguel,

y como él, como su árbol talado,

retoño.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"Retrato de Wally Toscanini" (1925), Alberto Martini

Música: "Edge of a revolution", Nickelback

EN UNA NOCHE COMO ESTA

Da igual quién

haya nacido

en una noche como esta,

porque en noches como esta

eclosionaron desde la humilde violeta

al orgulloso narciso.

No importa su naturaleza,

ni importa tampoco

si en verdad fue eso o aquello,

si en verdad existió,

o si fue mito engendrado

de leyenda;

si nació tal día,

o si fue cualquier otro,

si nació en tal o cual paraje,

o si su progenie fue esa o aquella.

Da igual quién fuese,

o cómo fuese,

lo que importa

—lo que de verdad importa—

es que en una noche como ésta

—aunque solo sea un breve intervalo—

se olvidan rencores

y mezquindades cotidianas,

nos reunimos en torno al hogar

y entonces recuperamos el fuego.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Alleluia” (1896), Thomas Cooper Gotch

UN BURKA

Un burka es una sombra,

el trasunto textil

de un ser humano

avergonzado —por la fuerza—

de su feminidad.

Tras esa urdimbre y esa trama

que desafían las coordenadas cartesianas,

se bosqueja la medianoche del khol,

escudriñando la vastedad de la vida

como si del mismo cosmos

oscuro e insondable se tratase,

y todas las estrellas,

por unanimidad, se hubiesen estrellado.

Un burka es la tapia

de un jardín secreto

que jamás desvela sus aromas.

Vedados los claveles impetuosos,

vedados los jazmines azucarados,

no hay efluvio sustancioso

en ese vergel

cautivo

que evoque más que a la nada.

Un burka son los oídos

cuando se escuchan

ausencias,

y lo que se oye

se sume en amnesia voluntaria;

y son también

unos labios apresados entre el barrote

del hilo

—pétalos de sal y hielo—

que van perdiendo los nombres,

las voces, los alfabetos, los alientos

sostenidos entre nubes de suspiros,

por no poder pronunciar

la palabra.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración de Jean Michel Benier para su libro "Les chants de Moheera", 2005

Música: "Just a girl", No Doubt

GREGUERÍA DE LOS LEOPARDOS

Los leopardos son panteras vestidas de gitana.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Achilles Droungas

NO VUELVAS A DECIRME

No vuelvas a decirme que soy cruel,
no vuelvas a envolverme entre la bruma
de crespones de tul ennegrecidos
por el humo de antorchas encendidas.

No vuelvas a acusarme de estulticia,
de ignorar tantas leyes que me aplicas,
que la noche se clava en mis costillas
como faca de filo bien curvado.

No vuelvas a mirarme con desidia,
ni a eyectarme a los ojos el hirviente
fuego encolerizado de tu ira,
que soy violeta lacia, violentada
por la siniestra faz de una agonía.

Mayte Dalianegra

Pintura de Henry Meynell Rheam

Música: "Mein teil", Rammstein

SE EXTINGUE LA MADRUGADA

Se extingue la madrugada

como la estrella moribunda que es, 

clavando el azul —profundo y eléctrico— 

de su luz mortecina, 

en el vacío de un cosmos

que de insondable

se quedó ciego y sordo

a toda realidad

que no sea la rutina.

La nostalgia la tejen las arañas,

o puede que sea una melaza que se nos pega

a las alas, pues el sueño de otro vuelo

espera ansioso a cruzar

el puente de las horas cenicientas

 —salvar esa distancia—,

y que un arcoíris de neón

nos palpite nuevamente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"La gran oruga azul", José Luis Muñoz

ÉCHAME

Échame
la culpa de escucharte
cuando por los caminos
que trazan tus labios
cabalga un jinete altivo.

Échame
sobre la espalda
—obviando temor alguno a reventarme—
la carga pesada y acre de tu bilis.

Échame
lebreles y galgos —veloces dardos—
atravesando la distancia
 álgida y umbría.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El maestro negro de perros de caza”, Jean León Gérôme

Música: "Ich will", Rammstein

LLEGA EL OTOÑO

Llega el otoño,

con su voz cobriza,

consumiendo las hojas

en las arboledas.

Llegan las luces pálidas,

los breves atardeceres

de plata y de oro,

los vientos que amenazan,

con furia tan siniestra

como obstinada,

las lágrimas —ya no furtivas—

de la lluvia fría,

y el corazón que late,

lamiendo con codicia

la fronda de perdidas primaveras.

Añoro los hijos que no tuve

y, por añorar,

hasta los paraísos

que nunca vieron mis ojos

y que posiblemente ya nunca verán.

Añoro también las margaritas,

siempre risueñas,

desbordadas de inocencia,

la lozanía de las rosas

—desnudas ahora de pétalos—,

y el perfume ambiguo

del heno

que niquela la luna estival.

Llega el otoño,

vistiendo de plomo las mañanas

y abriendo la puerta

a la esperanza de un futuro verdor.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: “Abetos rojos en otoño” (1889), Vincent Van Gogh. Museo Kröller Müller, Otterlo, Holanda

Música: "If today was your last day", Nickelback

ÉXODO

A la génesis mexica

Aztlán.

Un anillo lacustre la abraza,

es un blanco embrión palpitante,

epicentro de útero acuático,

una garza de albura vibrando

en el eco amniótico de la luna,

un paraíso idílico 

donde no clama aún el ritual 

del sacrificio.

Ténoch

guía pies con cascabeles de ayoyote,

caminan sin descanso,

caminan sin volverse.

Su Arcadia perdura

en la memoria de la serpiente,

en la memoria del puma.

Lejos,

en el horizonte inabarcable,

espera el águila sobre el nopal.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: detalle del mural “La gran Tenochtitlán” (1945), Diego Rivera. Palacio Nacional, Ciudad de México

Música prehispánica, "México Tenochtitlán/ Aztlán", Antonio Zepeda

EN LA TRINCHERA

Se amarra la tormenta con nudo gordiano
de metralla y bombas
—tornados segando mieses maduras—,
y un trueno de obuses, la voz del mortero,
el silbido delgado del venablo veloz
o de la saeta desbocada por resorte de ballesta,
truecan el silencio en fragor de llantos.

El carcaj del odio surte con sus flechas
las manos más diestras, las manos siniestras,
y allí en la trinchera, tras de la alambrada,
agoniza entre los crespones
de una madrugada que ya no amanece,
un embrión de vida.

Son esas trincheras donde anida el odio,
bocas de una tierra que engulle a los hombres,
vulvas de una tierra que aborta a sus hijos.

Ya los comandantes y los almirantes,
y los generales,
ostentan galones de oro ajeno.

Calados los yelmos y las bayonetas,
ya prestos adargas y escudos,
el curvo alfanje,
la plúmbea tizona,
la lanza, la maza, la daga, el gladio,
ya todos los hierros.

Ya valga el pillaje,
cabalgue la muerte
sobre una montura de osamenta y cráneo.

Allí en la trinchera se acuesta el soldado,
mas no acude el sueño a sus ojos grises,
sólo espera avizorante y yerto,
con el miedo dentro del cañón de su fusil.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Over the top" ("Sobre lo alto"), 1918, John Nash

Música:"Ohne dich", con imágenes de la película "Stalingrad", Rammstein

INTERPELACIONES SOBRE LA DAMA CON PERRITO DEL PONTORMO O QUIZÁS DEL BRONZINO

¿Qué fue de aquella dama ungida de prebendas,
del rojo terciopelo que en bucles abrigaba 
el mármol de su abrazo? ¿Qué fue de su mirada,
perdida en la agonía de un tiempo que se escapa,
de un mundo que ya expira? ¿Y del lustre escarlata
que arrebolaba labios y encendía mejillas?

¿Qué fue de su bondad, del gesto mayestático
apresado en la urdimbre y en la trama del lino,
cautivo en los estratos de óleo y aguarrás?

¿Qué fue de su perrito, mascota diminuta
descansando en regazo de mimo, de ternura?
¿Qué fue de aquel pelaje de suave, dócil rizo?

El arte nos devuelve la imagen de una época
que nunca conocimos; trae la fina pátina
del color que persiste anclado a su estertor.
No ven nuestras pupilas el brillo de otros ojos,
no ven su alma serena, si acaso su apariencia,
viviendo en la mirada de aquél que fue un espejo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Retrato de dama de rojo con perrito” (1532 -33) Jacopo Carrucci (Pontormo) o tal vez de su discípulo Bronzino. Städelsches Kunstinstitut, Frankfurt

Música: "Adoramus te", Giovanni Pierluigi da Palestrina

EL VIOLÍN DE LA TARDE

Recuérdame

cuando blancas, negras y corcheas

expiren

bajo el arco de un violín

que gima con cada nota.

Hazlo también

cuando tus dedos se hundan

en el diáfano fluir

de un manantial

dispuesto a calmar la sed

de una tierra agostada

por falta de compasión,

cuando tus yemas dibujen ondas

quebrando el fresco espejo del agua,

y cuando tus ojos

se queden prendidos

en el terciopelo púrpura

de unos pétalos

que tremolen al viento

como banderas del país del verano,

como promesas de labios

que esperen reconfortarte con sus besos.

Recuérdame en la calma de la tarde,

con la brisa templándote las sienes,

y enjúgate las lágrimas,

ahógalas en la vergüenza

del desamparo,

o bébelas a sorbos pequeños,

muy pequeños,

menudos,

como mis pasos alejándose.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía: "Le violon d'Ingres" ("El violín de Ingres"), 1924, Man Ray

Música: "Special needs", Placebo

OTOÑO

Las flores de mi baranda

ya no requieren el agua,

muerto en la planta

el estío.

Otoño que has de venir

envuelto en crines de vientos de pegasos

macilentos por el discurrir del tiempo.

Otoño cautivo de ocres,

de tierras pardas,

cobrizas,

de brunos mantos lunares

que reflejan

en las aguas

turquesas y carmesíes

como frutas,

como gemas,

como joyas de oro y niebla

que pueblan una dehesa de rubios toros

ansiosos de embestir hasta tormentas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:“Perseo sobre Pegaso apresurándose al rescate de Andrómeda” (1896), Frederic Leighton

Música: "September song" (Kurt Weill), Lotte Lenya

SORRENTO, CAPRI...

Sorrento…

Una sierpe ondulante cerca,

con sus escamas azules,

la osamenta desnuda

de su acantilado.

Sorrento…

Una tortuga con caparazón de jade,

milenaria e inmóvil,

le hipnotiza la mirada

y le besa la frente con rumor de caracola.

Capri…

los siglos enjugaron

las lágrimas inocentes

derramadas sobre el vértigo

de sus farallones,

silenciando los palacios del dolor.

Ahora se acuna la calma del verano

mientras el Tirreno —vibrante y cristalino—

arroba la pupila del viajero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “The sea from Capri” (“El mar de Capri”), 1875, William Stanley Haseltine

Música: "Just because", Jane's Addiction

NOCHE CÁLIDA

Noche cálida y dulce

de jazmines,

llevas el verano 

en la palma de tu mano,

el misterio 

en el azul de las sombras proyectadas, 

la luz 

en una verbena de estrellas fugaces.

Noche canicular

de madrugada perentoria,

te reflejas en ríos y lagos,

despliegas el velo del rocío

sobre el terciopelo de las rosas,

y conduces —diestra auriga— 

el carro escarlata de la calima.

Noche de plata, 

el fulgor nacarado de esa luna

viene a enloquecerte la mirada.

No huyas de sus rayos poderosos,

ni del afán prensil de mis falanges,

no huyas de mi pecho y de mis yemas,

pues temerosa al fin de tu deliquio,

en las uñas llevo el rastro de tu estela,

arañada tu pulida piel argéntea.

No te vayas todavía, noche mía,

permite que me hunda en tus entrañas,

que goce, que recuerde,

que me quede con tu aire y con tu esencia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La ciudad de Marlow, a orillas del Támesis", Henry Pether (1830 - 1902)

Música:"Reflektor", Arcade Fire

RECUERDO

Recuerdo 

aquellos sacrificios,

pequeños y vacuos,

que día a día

ejecutaban su danza ritual

sobre mi escritorio.

Aquellos torbellinos

de emociones banales

que me ponían el suspiro entre los dientes,

que me apretaban los pechos,

que hallaban cobijo

en la humedad de mis muslos

y en mis ojos de gacela.

Los recuerdo.

Y a ti con ellos, aun cuando me haya

olvidado de tus rasgos,

y te halles perdido

entre unas sábanas que ahora son de niebla.

No sé si tu piel

era atezada o bajo tu nuca

nacía la alborada. Tampoco

sé si gustabas de un café o de fumar

un cigarrillo después.

Nunca estuve allí, nunca después,

todo se desvanecía tras la vaharada.

Te recuerdo.

Aunque dude del color de tus cabellos

y del de tus pupilas,

y no sepa ya sobre los centímetros

que se interponían entre tu frente y el suelo.

Puede que te confunda con otro,

quizá seas, en verdad, otro,

alguien que siendo distinto,

siempre sea el mismo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Pasión" (detalle), Alberto Pancorbo

TODO ME RECUERDA A TI

Todo me recuerda a ti:
las tardes grises amenazantes de lluvia
—como aquélla en la que hallaste
cobijo entre mis muslos—;
las nubes que se desplazan
hacia donde muere el sol;
el gorjeo de un jilguero que anuncia la promesa
de la floración tras el estertor del hielo...

Todo me recuerda a ti:
las chispas que cabriolean desde la lumbre
de unos ojos
que acaban de conocer el amor,
y las manos
que se enredan  —con fervor de hiedra—
a un torso, al talle desnudo de una mujer.

Todo me recuerda
el calor del primer beso,
que descendió hasta alcanzarme los labios,
el palpitar de mis entrañas
al sentir la turbulencia
de tu invasión, y mis gemidos,
y tu voz.

Todo me recuerda a ti,
desde el olor a salitre
de un batiente donde se quiebran las olas,
hasta el sabor amargo y dulce
de la savia de la higuera. Todo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Pino Giuseppe Dangelico 

MIENTRAS DUERMES

Mientras duermes

sumergido entre brumas,

el veloz cometa del deseo

te cruza las órbitas,

cautivas bajo esa clausura de luces

y realidades

que la penumbra ocasiona.

Mil y una tentaciones

asaltan tus ojos marinos,

mil y una fantasías de faunos,

centauros, ninfas, lamias

y otras criaturas de libido generosa.

Mientras duermes,

esas mariposas que sientes aletear

dentro del estómago

cuando estás conmigo,

se nutren de raíces de mandrágora

hasta sucumbir a la narcosis.

Ellas no pueden elegir,

tú tampoco,

te has convertido en un esclavo

y tus sueños imponen

su dominio incorpóreo.

Mayte Dalianegra

Pintura:”Sueño de amor”, Alberto Pancorbo

Música: "Once upon a dream", Lana del Rey

AHÍ ESTÁS (FRIDA KAHLO)

Ahí estás, envuelta en sedas de Oriente.
Tus pechos
son frutas melosas
(de esa selva ignota, jugosa y cálida,
que es la primera juventud)
sojuzgando el escote de un kimono.

Ahí estás, lozana mestiza
de razas tan distintas como distantes,
de razas invictas de extinciones
que rebrotan en tu carne morena y firme.

Ahí estás, con la aguerrida canana
abrazándote la cadera como la serpiente bíblica
abrazara a Eva.

Al cuello llevas el jade primigenio
nacido de pluma de quetzal,
¡cuán robustas esas cuentas
pendiendo de hilo tan frágil!
tu sangre zapoteca borbotea,
y ni siquiera las pétreas ajorcas
pueden contenerte el pulso,
mas no temblarán tus muñecas
al oprimir el percutor, te sabes hija
de una era revolucionaria,
y no importan tu cojera
ni ese corsé cuyas cinchas
tatúan tu piel de sufrimiento.

Ahí estás, reverberando libertad,
agasajada por el viento manumiso
de una época de cambios y conjuras.
Libre aun cuando traicionada.

Ahí estás, Frida Kahlo,
empuñando un revólver
que el presente ha puesto en tus manos
(de una forma tan ficticia como ilícita)
para salvarte de la perfidia de las bocas.

Ahí estás, cejijunta y ambigua,
escrutándonos
desde la brevedad de un instante apresado
por el obturador de una cámara.

Ahí estás, profetizando (sapiente sibila)
el alcance de las miradas otrora
futuras, ésas que disminuyen, cada vez más,
la holgada travesía del tiempo y sus centurias.

Mayte Dalianegra

Ilustración: fotografía antigua de Frida Kahlo con retoque digital

Música: "Labios compartidos", Maná

SERÉ

Seré aquello que tu corazón anhela:
lluvia primaveral consagrando
los campos y las flores
a alguna divinidad silvestre,
brisa canicular seduciendo
la madreperla de las olas
de un océano tan verde como calmo
o torrente fresco,
arracimado de júbilo,
en espera de la caricia de tu piel.

También seré tormenta de arena
batiendo con violencia los postigos,
batiendo con violencia nuestros pechos,
enajenando manos,
llenando las bocas de estrellas
y arrancándoles tórridas sinfonías
a los clavicordios.

Seré trigales abrasados por el fuego
del verano, arrozales húmedos
que baña el metal blanco de la luna
y hojarasca
que fecunda los claroscuros
que dona el otoño.

Seré mariposa, luciérnaga,
libélula con alas de cristal emplomado,
sirena de aguas salobres,
ninfa de dulces aguas,
quizá princesa de cuento,
tal vez dama con unicornio por mascota,
nieves de un confín del Himalaya,
arbotante de templo gótico
o factura impagada de la luz de un frío
invierno, porfiando en cobrarse
el adeudo en tu carne y en tus besos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Challenge" (Desafío), 1950, Juan Medina. Colección privada

A ROXELANA, LA SULTANA ROSSA

La media luna, 

la luna creciente,

brilla como gajo de fruta escarchado

en el azúcar de la noche de Estambul

—hecho ya delicia turca—,

mientras llama a la oración el almuecín.

La salmodia se expande

entre la bruma,

entre aromas

de jazmín y de azahar.

Brillan también las esmeraldas

del turbante del sultán bajo las cúpulas

del formidable Serrallo

—donde suspiran cautivos

abrazados al silencio,

y el duelo se enseñorea—.

Entre odaliscas y eunucos 

se abre paso

Roxelana,

favorita del harén,

la sultana pelirroja,

la de aliento

de clavel y pupilas de heliotropo.

De sus horadados lóbulos penden

dos zarcillos de oro.

Dos rosas lleva en los pechos,

arrulladas por un sedoso caftán.

Dos pezones

como dagas victoriosas,

como regios cetros,

como halcones que

emboscados acechan.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La gran odalisca" (1814), Dominique Ingres

Este poema está dedicado a la figura histórica de Alexandra Anastasia Lisowska, llamada Hürrem en la corte de Estambul, y en occidente Roxelana, Roxelane, Roxolana, Rosselana, Rossa o Ruziak,  esposa principal o sultana valide del sultán otomano Suleimán el Magnífico  (s. XVI).

Acompaña al poema el vídeo “Ask-i-Hürrem” (El amor de Hürrem), del que el vídeo presenta "La primera danza del harén",  del compositor y músico turco, especializado en música de fusión o “new age”, Can Atilla, dedicado a esta mujer cuya memoria trascendió las barreras del tiempo.

Pintura: “Roxelana, la Sultana Rossa”. Artista veneciano anónimo del s. XVIII

DESPEDIDA

Sé que te gustaría una despedida,

una como manda ese dios

en el que ninguno de nosotros cree.

Sé que te gustaría tenerme 

a tu merced, pese a que sabes 

que así me tienes 

desde hace más de un mes.

Sé, también, 

unas pocas cosas sobre ti, 

aunque ninguna de ellas 

me haya sido revelada

por boca alguna.

Lo que sé, lo poco que alcanzo 

a saber, es que lanzas la caña 

por si pica algún pez

y pones el cebo 

como se ha de poner.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Marina con pescador de caña" (1853), Ramón Martí Alsina. Colección Carmen Thyssen-Bornemisza

    

Música: "Lágrima", Dulce Pontes

ALHAMBRA

La brisa atrae allí el frescor del aire,

la brisa languidece, el aire sana,

el cielo de cristal allí muestra maravillas

que en la página de la belleza escritas quedan

(Poema epigráfico labrado en los estucos de la Alhambra)

De atalaya en atalaya te diviso,

alcazaba roja,

encumbrada medina cortesana, 

yeserías que el viento labra

en filigrana con su soplo.

De atalaya en atalaya te diviso,

majestuosa Alhambra.

Una acequia sinuosa riega

tu fecunda almunia

y los fragantes jazmines abrazan

los troncos de los granados persas.

Torre de la Vela, defiéndeme

de la belleza extrema.

Torre de Comares, hiéreme con la simetría

de tu patio de verdes arrayanes.

Jardín nazarí,

jardín velado

en polígono de fauces leoninas,

custodias de tu poder salomónico.

La sangre abencerraje

tiñe de rubíes deslumbrantes

la marmórea taza 

de uno de tus surtidores

y un eco plañidero

pende del nido de golondrina de un mocárabe.

Ay, Torre de las Damas, que te miras

en el espejo 

de una alberca sosegada,

tú, que domeñaste las aguas

de una alfaguara insolente,

no permitas que olvide

tus aromas de azahares,

de melisa,

menta y cantueso,

ni las glicinias que cuelgan, voluptuosas, 

de tus recios muros de almagre.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Patio de los arrayanes de la Alhambra de Granada”, George Owen Apperley

Música:"Recuerdos de la Alhambra", Francisco de Tárrega 

(interpretado por Ana Vidovic, con guitarra española clásica)

LA NUBE

La nube, en su liviandad,

cuando observa —desde su excelsa atalaya—

la arena del desierto interminable,

no imprime huella alguna

sobre ella.

Mas cuando besa —con labios mórbidos

y húmedos—

los mismos granos de oro

que alfombran la vasta playa, 

aguijonea con fuerza

horadando su tersura,

imprecando a cuarzos y feldespatos,

carcomiendo el satén

de ese puzzle de partículas.

La nube, en su sutileza,

pierde las formas etéreas, se licua,

se vierte sola, más aún,

se precipita de maneras sulfurosas:

con dentelladas al aire,

con carcajadas al viento.

Y se extrema y se disuelve

como se disuelve el tiempo cuando te siento tan lejos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Vista de Delft" (1661), Johannes Vermeer

Música:"Counting stars", One Republic