ÉXODO

A la génesis mexica

Aztlán.

Un anillo lacustre la abraza,

es un blanco embrión palpitante,

epicentro de útero acuático,

una garza de albura vibrando

en el eco amniótico de la luna,

un paraíso idílico 

donde no clama aún el ritual 

del sacrificio.

Ténoch

guía pies con cascabeles de ayoyote,

caminan sin descanso,

caminan sin volverse.

Su Arcadia perdura

en la memoria de la serpiente,

en la memoria del puma.

Lejos,

en el horizonte inabarcable,

espera el águila sobre el nopal.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: detalle del mural “La gran Tenochtitlán” (1945), Diego Rivera. Palacio Nacional, Ciudad de México

Música prehispánica, "México Tenochtitlán/ Aztlán", Antonio Zepeda

EN LA TRINCHERA

Se amarra la tormenta con nudo gordiano
de metralla y bombas
—tornados segando mieses maduras—,
y un trueno de obuses, la voz del mortero,
el silbido delgado del venablo veloz
o de la saeta desbocada por resorte de ballesta,
truecan el silencio en fragor de llantos.

El carcaj del odio surte con sus flechas
las manos más diestras, las manos siniestras,
y allí en la trinchera, tras de la alambrada,
agoniza entre los crespones
de una madrugada que ya no amanece,
un embrión de vida.

Son esas trincheras donde anida el odio,
bocas de una tierra que engulle a los hombres,
vulvas de una tierra que aborta a sus hijos.

Ya los comandantes y los almirantes,
y los generales,
ostentan galones de oro ajeno.

Calados los yelmos y las bayonetas,
ya prestos adargas y escudos,
el curvo alfanje,
la plúmbea tizona,
la lanza, la maza, la daga, el gladio,
ya todos los hierros.

Ya valga el pillaje,
cabalgue la muerte
sobre una montura de osamenta y cráneo.

Allí en la trinchera se acuesta el soldado,
mas no acude el sueño a sus ojos grises,
sólo espera avizorante y yerto,
con el miedo dentro del cañón de su fusil.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Over the top" ("Sobre lo alto"), 1918, John Nash

Música:"Ohne dich", con imágenes de la película "Stalingrad", Rammstein

INTERPELACIONES SOBRE LA DAMA CON PERRITO DEL PONTORMO O QUIZÁS DEL BRONZINO

¿Qué fue de aquella dama ungida de prebendas,
del rojo terciopelo que en bucles abrigaba 
el mármol de su abrazo? ¿Qué fue de su mirada,
perdida en la agonía de un tiempo que se escapa,
de un mundo que ya expira? ¿Y del lustre escarlata
que arrebolaba labios y encendía mejillas?

¿Qué fue de su bondad, del gesto mayestático
apresado en la urdimbre y en la trama del lino,
cautivo en los estratos de óleo y aguarrás?

¿Qué fue de su perrito, mascota diminuta
descansando en regazo de mimo, de ternura?
¿Qué fue de aquel pelaje de suave, dócil rizo?

El arte nos devuelve la imagen de una época
que nunca conocimos; trae la fina pátina
del color que persiste anclado a su estertor.
No ven nuestras pupilas el brillo de otros ojos,
no ven su alma serena, si acaso su apariencia,
viviendo en la mirada de aquél que fue un espejo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Retrato de dama de rojo con perrito” (1532 -33) Jacopo Carrucci (Pontormo) o tal vez de su discípulo Bronzino. Städelsches Kunstinstitut, Frankfurt

Música: "Adoramus te", Giovanni Pierluigi da Palestrina

EL VIOLÍN DE LA TARDE

Recuérdame

cuando blancas, negras y corcheas

expiren

bajo el arco de un violín

que gima con cada nota.

Hazlo también

cuando tus dedos se hundan

en el diáfano fluir

de un manantial

dispuesto a calmar la sed

de una tierra agostada

por falta de compasión,

cuando tus yemas dibujen ondas

quebrando el fresco espejo del agua,

y cuando tus ojos

se queden prendidos

en el terciopelo púrpura

de unos pétalos

que tremolen al viento

como banderas del país del verano,

como promesas de labios

que esperen reconfortarte con sus besos.

Recuérdame en la calma de la tarde,

con la brisa templándote las sienes,

y enjúgate las lágrimas,

ahógalas en la vergüenza

del desamparo,

o bébelas a sorbos pequeños,

muy pequeños,

menudos,

como mis pasos alejándose.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía: "Le violon d'Ingres" ("El violín de Ingres"), 1924, Man Ray

Música: "Special needs", Placebo

OTOÑO

Las flores de mi baranda

ya no requieren el agua,

muerto en la planta

el estío.

Otoño que has de venir

envuelto en crines de vientos de pegasos

macilentos por el discurrir del tiempo.

Otoño cautivo de ocres,

de tierras pardas,

cobrizas,

de brunos mantos lunares

que reflejan

en las aguas

turquesas y carmesíes

como frutas,

como gemas,

como joyas de oro y niebla

que pueblan una dehesa de rubios toros

ansiosos de embestir hasta tormentas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:“Perseo sobre Pegaso apresurándose al rescate de Andrómeda” (1896), Frederic Leighton

Música: "September song" (Kurt Weill), Lotte Lenya