lunes, 23 de marzo de 2015

LA CARAMBOLA


La carambola bosqueja sendas
emplazadas en un nido de águila
despojado por la audacia del cetrero.

Esboza
la fatalidad
o la bienaventuranza,

ocasionalmente cuaja profecías,
y siempre aprehende
estrellas fugaces de veloz augurio,
intimidadas ante la presencia
de un designio que no conoce lo divino.

La carambola respira el vértigo de la semilla.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El rapto de Ganimedes” (1650), Eustache Le Sueur, Museo del Louvre, París

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viernes, 20 de marzo de 2015

AZAR


Nunca fui objeto de tu deseo,
nunca tus garras
anhelaron hincarse 
en mi carne dulce,
ni tu mirada de águila
nunca me tuvo por presa.

Presa de amor
tampoco me rendí,
nada besó tus pies,
como no fueran las hojas caducas del plátano.
No hallaba mi pensamiento
más razón para ansiar tu compañía
que la compañía misma,
que una amistad de cancela abierta.

Y un día, un día cualquiera,
con paso decidido,
franqueaste el vano de aquella verja;
dejaste atrás cartas escritas en el aire,
confidencias hilvanadas
en el cordón umbilical de la confianza.

Te fuiste sin despedida,
con un rictus de solapada traición
prendido en las comisuras de los labios.

Te fuiste por azar,
aturdido por un espejismo
de ese vasto desierto que es tu vida;
te fuiste
por la misma carambola
por la que un día, un día cualquiera
 —esa vez con las maletas cargadas
de algo parecido a la esperanza—,
llegaste a mí.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El rapto de Ganimedes" (1611-12), Peter Paul Rubens, Palacio Schwarzenberg de Viena

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HAIKU (las huellas)


Los pasos labran
huellas sobre la nieve.
Invierno frío.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Christmas Eve" ("Víspera de Navidad"), John Everett Millais (1829 - 1896)
Safe Creative #1201110895114

viernes, 6 de marzo de 2015

AHORA SOMOS


Acariciaste mi piel en la distancia
como acaricia la luz la sombra
cuando traspasa el dintel del alba,
y acariciaste mi voz en la agonía de la noche,
esa noche en la que no reposa astro ni luna,
en la que no hay candil ni bombilla,
en la que solo estamos tú y yo,
tendidos sobre un papel en blanco,
sobre un lienzo de huidizo colorido,
imaginando los ojos, las bocas, las manos,
besando las ausencias, ansiando el roce de las pieles,
el tormento de los sentidos, el fragor de la batalla...
percibiendo la sal y el azúcar
que, encendidos, nos humectan,
contando las horas 
que, sin sentido, nos separan del abrazo,
del beso, del enlace carnal...

Y ahora que, por fin, nos hemos visto, 
y ahora que, por fin, nos hemos conocido,
somos la sangre de la tierra
que nutre, en su postrero estertor, el fulgor lunar,
somos la seminal espuma de las mareas
azotando los acantilados del planeta.
Ahora que, por fin, estamos juntos,
somos tú y yo, solamente tú y yo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Anfitrite y Poseidón", Carmen Giraldez

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lunes, 2 de marzo de 2015

VOLVERÁS A MÍ


Mis manos, las manos
que te tantas veces te acariciaron,
las manos
que tantas veces dibujaron tu contorno
a lo largo de nuestra adolescencia,
aprietan las ansias de tenerte como entonces.

Yaciendo a tu lado
—durante el duermevela nocturno—,
te sueño
con brasas fundidas
en el crisol de una luz pálida
y limpia,
de una luz
que me restituye
el sol de la alegría
y la esperanza
de que vuelvas
al encuentro de lo que fuimos,
que vuelvas
con la mirada saciada de constelaciones,
con la nuca envanecida por el amor que te rindo,
con la boca fragante
de selvas y de bosques.

Anhelo, intuyo, creo, sé,
que volverás a mí
con el centelleo del rayo,
y tus brazos y tus piernas
y tus ojos y tu boca
se enredarán en mi tronco
de sauce
como unas ávidas hiedras,
nutriéndose de mi savia incandescente,
inflamable,
mientras una llamarada incendia
la ternura del beso.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Apolo y Dafne” (1908), John William Waterhouse
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