Cae la noche
en el mar de Afrodita.
Ares desea.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: “Reina rosa”, Soledad Fernándezmartes, 19 de diciembre de 2017
sábado, 16 de diciembre de 2017
MELANCOLÍA
Melancolía, ángel guardián
que velas mis pasos desde el origen.
Figura taciturna
que manas de las esquinas de mi memoria,
que me orbitas como un satélite y me guías
hasta el borde de mis células,
hasta la molienda de mi osamenta.
Espectro mío
—más mío que ninguna otra
cosa—,
eres mi sombra verdadera e
infalible,
la amante con quien me amancebo,
la amante con quien trenzo
mis piernas y mis manos,
mi lengua y el palpitar de mis vísceras,
la amante a quien entrego la dulzura de mis pupilas
y el calor de mis pechos.
Da igual si te amo o te
aborrezco,
pues no me abandonarás
y nada te ha de importar
que te escupa,
que te insulte y que te afrente.
Tú, ángel mío, espectro mío,
amante mía,
fiel hasta el suspiro
postrero, me besas.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: “Angelus” (2008) Joanna Chrobak
jueves, 7 de diciembre de 2017
NEGRO ES TU ROSTRO
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Negro es tu rostro,
oculto y mineral,
oronda luna
suspendida de un invisible trapecio
en el espacio sideral.
Negra es tu intención
de enamorar a los incautos
que admiran tu fulgor,
hermano de la deidad solar.
Ya no me engañas, luna,
por más misterios
con que te envuelvas,
por más velos
con los que cubras
tu faz de ninfa.
Enamorarme no puedes,
que el amor que me inspiraste,
triste falacia fue
y de él nacieron mentiras tristes.
Ya no me engañas, luna,
de tu maldad me río ahora,
pérfida diosa, Selene impura,
¿cuántos corazones se han visto rotos
por reflejarse en el río
que bañaba tu imagen sórdida?
¿Cuántas citas de amantes
rasgó el frío puñal de la alborada
cuando, impertérrita,
te alejabas encaramada en tu brillante
carro de plata?
Ya no me engañas, luna,
las pasionarias abren sus pétalos
cuando la noche muere en mi cama,
y ahora decido con quién comparto
el tibio aliento de la mañana.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "La ninfa lunar" (1883), Luis Riccardo Falero
Música: "Fade to black", Metallica
jueves, 30 de noviembre de 2017
CUÁNDO
¿Cuándo dejó la imagen
la modestia del semillero
para germinar en la rueda,
para cobrar el movimiento de lo vivo?
¿Cuándo nació,
en qué momento
llegó su luz irisada,
preñada de índigos y magentas,
rubia de trigos?
Luz que se hizo día
en la ventana del labio,
noche, cuando la boca
selló su puerta.
¿Cuándo vino a nosotros
—pobres seres de barro—,
cuándo nos hizo?
¿Cuándo llegó la palabra
para hermanarnos con lo divino?
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Adán y Eva" (1932), Rosario de Velasco.
Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, España
Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, España
sábado, 18 de noviembre de 2017
COSTUMBRE
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El polvo del camino
está acostumbrado
a los perros flacos que vagabundean,
a los niños huérfanos —de todo— que regresan
a la humildad de sus hogares
abrazados
a pequeños tesoros,
a juguetes rotos e inservibles
hallados con tesón en los vertederos.
El polvo del camino
está acostumbrado
a las huellas
que graban en su árida piel
los tacos
de botas militares y las orugas
de tanquetas y carros de combate.
El polvo del camino
—impasible y estéril—
está acostumbrado
también a otras huellas,
las de pies mal calzados
arrastrándose, pesarosos,
hacia el exilio
impuesto por la voz del fusil.
El polvo del camino,
que todo lo sabe y todo lo calla,
fiel a su costumbre,
rehúsa hablar del humo de las bombas
y de los niños rotos como sus juguetes.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Lorenza II, retrato de una niña palestina", Sandra València
domingo, 12 de noviembre de 2017
CUANDO...
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Cuando
ya no estemos juntos,
cuando
sobre mis hombros
sienta el calor de otro abrazo,
cuando
sea otra boca
la que a mi boca se acerque,
cuando
el aliento de Céfiro
brame enfurecido
desde latitudes remotas,
y rechine
—encendida—
la crujía de mi pecho,
echarás a faltar
las amapolas de mis labios
sin censura,
y la mirada cándida y enamorada
con la que yo te veía.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura de Magda Vacariu
jueves, 2 de noviembre de 2017
LOS AÑOS
Los años se nos echan encima
como los balcones de una casa en ruinas,
desgajados de la trabazón de su arquitectura.
Se nos van con ellos
el brillo de las flores y su rocío temprano.
Se nos van, también, los ojos cándidos y crédulos,
cediéndonos la suplencia de la cautela.
Los años se nos echan encima,
y antes que ellos
fueron los meses, las semanas,
los días, las horas…
Apenas nos percatamos de su paso,
caminan con tal sigilo
que solo vemos el rastro
que dejan impreso sobre la arcilla tierna.
Los segundos son sus gemelos miniaturizados,
avanzan en fila india, como los patos,
sin perder de vista el horizonte.
Nunca miran atrás,
jamás ansían retroceder sobre sus huellas,
son lobos incapaces de girar el cuello,
devorando todo lo que encuentran.
Los años se nos echan encima,
y blanquear los muros no lo enmienda,
¿qué hacer
para no consumirnos
en las arrugas
quemando el aceite de los recuerdos?
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Susana y los viejos" (1610), Artemisia Gentileschi.
Castillo Weissenstein, Pommersfelden, Alemania
sábado, 21 de octubre de 2017
SI SIENTES QUE EL CORAZÓN...
Si sientes que el corazón
te aprieta los poros,
despégate del suelo,
deja que levanten vuelo tus alas,
las de liviana pluma,
las de blanca pluma
de garza,
las que no permiten
que la boca de la tormenta
alcance los innúmeros paraísos.
Deja que una brisa azulada temple tu frente,
tu frente poderosa de basalto,
y cierra los ojos,
divisa el paisaje de tus párpados,
el riego reticular de los capilares
que fertilizan tus retinas
y las transforman
en exuberantes vergeles,
en jardines de mandrágoras.
Si todavía así
sientes que crepita la llama
del desamparo,
penetra en tus abismos,
los que conducen a tu núcleo de fulgores
sin sombras,
ese cuyas membranas
aún conservan huellas de manos infantiles,
aún conservan sonrisas inocentes.
No te detengas, prosigue
tu incursión y evita las marejadas,
la conspiración de las centellas,
la palabra mercenaria que se adosa al oído,
los demonios coronados de pétalos,
los amuletos y los escapularios.
Evita todo eso y más que encuentres
allá donde tus pies hallen senderos.
Evita la maldición de la memoria
cuando te abra en llagas,
y evita la soledad de la muchedumbre.
Camina sobre la hierba dócil
y llega,
aunque tengas que hacer uso del atajo,
aunque tengas que emboscarte
entre las rosas.
Arriba a la costa que lleva por nombre
tu mismo nombre
y, cuando lo hagas, fondea.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "La partida de los argonautas de Yolcos" (1487), atribuido a Pietro del Donzello
sábado, 30 de septiembre de 2017
AMPARO
El peso de tu abrazo
me vuelve invertebrada
bajo la vela que arría el crepúsculo,
cuando los sueños
se arremolinan
y vierten su atronadora hélice
entre mis párpados.
Te aprietas contra mi espalda
y tu pecho es el postigo
que cierra mi pasado,
el aparcero que abona mi tierra
con los despojos de Orfeo
y recolecta la miel que el ruiseñor
lleva en el pico.
Ya en la mañana hueles a aire blanco
y en tu mirada
la clorofila halla su síntesis.
Tú me salvas
de la luz que es señuelo de celada.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura de Alberto Pancorbo
martes, 15 de agosto de 2017
NUDA VERITAS
Te yergues sosteniendo la carga del cielo
sobre la cruz de tus brazos,
poseída por tu propia naturaleza consecuente,
y viertes sobre nosotros el azogue del espejo,
para envenenar nuestro conformismo,
nuestra singladura más anodina.
Pero ¿acaso existes?,
¿acaso no serás un mero reflejo proyectado
por el mismo cristal?
Si existes,
lucha por tu aliento,
pelea hombro con hombro
con quien se atreva a cubrirse
con una égida flecada de serpientes,
para protegerse del engaño
y adivinarlo entre la saliva,
con quien se atreva a empuñar una lanza,
para desbrozar tu camino de fraudes,
con quien se atreva a hacer de su pecho
la guarida de la Gorgona,
para petrificar la mentira.
Lucha por tu desnudez sin embozo,
para que por tus grietas no se filtre el sofisma,
envuélvenos con tu piel inmaculada
y deja que las sombras
se escurran lejos del alcance de las brújulas.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Palas Atenea" (1898), Gustav Klimt,
Museo Histórico de la ciudad de Viena
sábado, 15 de julio de 2017
HERMOSO AMOR
Hermoso amor
que un día depositaste tus besos
sobre las floridas adelfas
de mis jardines:
soy Babilonia,
toda puertas, toda palabras,
toda secretos.
Soy Babilonia
y ansío liberar el travertino
que un día depositaste tus besos
sobre las floridas adelfas
de mis jardines:
soy Babilonia,
toda puertas, toda palabras,
toda secretos.
Soy Babilonia
y ansío liberar el travertino
de sus huecos
—las negras oquedades
donde reptan, en espiral,
las sierpes hambrientas del tedio.
Soy Babilonia
y ansío liberar el tacto del mármol
—las negras oquedades
donde reptan, en espiral,
las sierpes hambrientas del tedio.
Soy Babilonia
y ansío liberar el tacto del mármol
de sus cerrojos
de hielo;
ansío esa victoria
sobre el gusto a roca inerte
y que se mute en dulce y cálida madera,
y que el filo de una llama la consuma,
de hielo;
ansío esa victoria
sobre el gusto a roca inerte
y que se mute en dulce y cálida madera,
y que el filo de una llama la consuma,
laminada ya en bucles de viruta,
y que renazca hecha dragón
y que regrese a mí como a su Ítaca.
y que renazca hecha dragón
y que regrese a mí como a su Ítaca.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Dos muchachas con adelfas" (1890), Gustav Klimt, Wadsworth Atheneum, Hartford, Connecticut, Estados Unidos
domingo, 25 de junio de 2017
DOS DÍAS
Hay dos días,
los dos
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.
Hay dos días,
los dos
son días de llanto;
sin embargo, uno
es gorjeo de alondra,
mientras que el otro
es graznido de cuervo.
Hay dos días,
los dos
son días supremos, trascendentales;
sin embargo
—como dos cuencas vacías, sin ojos—,
ninguno de los dos
retornará a nuestra memoria.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli
jueves, 8 de junio de 2017
INCREDULIDAD
Cuando se lo dijeron,
su laringe no pudo emitir ningún sonido.
Los azulejos blancos de la sala
reflejaron su rostro pálido, desencajado.
No podía creer
que la muerte ya le hubiese nacido.
(Mayte Dalianegra)
Pintura:"Mujer durmiendo", Felix Vallotton
domingo, 21 de mayo de 2017
BIENVENIDA, DALIA
Bienvenida,
Perséfone vegetal que resurges
bajo la urdimbre dorada
cuando la primavera
tarda y llega en la canícula.
De entre hojas y tallos ajenos
emerge el recordatorio estacional
de los tuyos,
y cuando riego el jardín
veo tu mata
semejando grutescos caprichosos
de acanto corintio,
pero no, tu reino
no fue de este mundo,
sagrada xicaxochitl.
Bienvenida,
dalia de pétalos afilados
como lanzas ensangrentadas
de verano.
Llevas en tu corola estrellada
la sonrisa rubicunda de un aleluya,
la misma alegría
que enmaraña
las leoninas melenas
de los cometas.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Dalias" (1940-47) Hermenegild Anglada i Camarasa
La "musa" inspiradora de este poema, en mi jardín
sábado, 13 de mayo de 2017
VERMEER
Parecía una escena pintada por Vermeer:
desde la ventana, una luz perlada
cruzaba la estancia en diagonal,
y todo cuanto en ella había
gozaba de su fluorescencia.
La mesa, las sillas, los jarrones chinos,
las alfombras persas,
todo brillaba con el esplendor
de un colorido nuevo.
Las pupilas se acostumbraban
al sosiego diurno,
y el corazón latía más despacio,
con una mesura
para la que no había sido aún domesticado.
desde la ventana, una luz perlada
cruzaba la estancia en diagonal,
y todo cuanto en ella había
gozaba de su fluorescencia.
La mesa, las sillas, los jarrones chinos,
las alfombras persas,
todo brillaba con el esplendor
de un colorido nuevo.
Las pupilas se acostumbraban
al sosiego diurno,
y el corazón latía más despacio,
con una mesura
para la que no había sido aún domesticado.
Ya había olvidado morir
en tus labios con la cadera ceñida
de soles y fragmentarme
cada noche
como una estrella de vidrio.
(Mayte Dalianegra)
Pintura: “Joven con jarra de servir agua” (1665), Jan Vermeer. Metropolitan Museum of Art, New York
viernes, 12 de mayo de 2017
HAIKU (el amor de un día)
Sé que me amaste,
trigo y cebada fui
tan solo un día.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "In beauty's bloom" (En la flor de la belleza), 1901, obra inconclusa de Sir Lawrence Alma-Tadema
jueves, 11 de mayo de 2017
TABLA DE MULTIPLICAR
Dicen que el hombre
era espejo de su Creador
y que fue un ser único como Él,
y que viéndose incapaz
de dominar el mundo
desde su orilla solitaria,
precisó de algo tan trivial
—en apariencia—
como la multiplicación.
Y al igual que su Hacedor se había
multiplicado, él, siendo su sucedáneo,
habría de encontrar la fórmula
para multiplicarse también,
antes de que pudiese
aparecer un tal Darwin
y hallase razones
para contrariarle.
Milagrosamente
llegó alguien a quien llamaron Eva,
surgiendo de una costilla
del que después
sería el padre de sus hijos.
Y he aquí
que lo que podría haber llegado a término
como una comedia romántica
protagonizada por Hugh Grant,
dejó alguna que otra queja
por discriminaciones varias,
por maltratos físicos y psíquicos
y, sobre todo,
por hacer un uso indebido
de las matemáticas.
(Mayte Dalianegra)
Pintura: "La creación del hombre", escena central de la bóveda de la Capilla Sixtina (1508 - 1512), Miguel Ángel Buonarroti. Ciudad del Vaticano
jueves, 27 de abril de 2017
TODAVÍA
Todavía mis pupilas
no han descubierto su reflejo
en el espejo de las tuyas,
aún se tiñen del verdor de la esperanza
y pasean ajenas bajo los tilos.
Todavía no muestran
su terneza dolorida
pero, como sapientes sibilas, ya adelantan
la atroz despedida bajo la lluvia del llanto.
Pronto llegarán las horas desasistidas
con sus yelmos y sus corazas marciales.
Pronto el susurro hierático de nuestras voces
alejándose del vértice.
Aún no conocen mis hombros
el calor de tu abrazo
y ya se abisman mis manos en el vacío
de tu partida.
(Mayte Dalianegra)
Pintura: “Cupido y Psique” (1878), Eugene Medard
domingo, 16 de abril de 2017
MI CUERPO ES TU CASA
Mi cuerpo es tu casa,
cálido aposento,
reposo del alma.
Mi cuerpo es guitarra,
caja que resuena
al tañer sus cuerdas
con tus yemas blandas.
Mi cuerpo es de agua,
diáfana cascada
que en su clamor baña.
Mi cuerpo es de magma,
abrasa el tesoro
que su entraña guarda.
Toda yo soy tuya,
toda tuya yo,
abrázame, amor,
quémate conmigo,
y contigo yo.
(Mayte Dalianegra)
Pintura: desnudo de Christian Gaillard
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