EL VERANO SE VA

El verano se va,
coletea su estela
hundiéndose en el salitre
como un pez abisal;
se lo lleva septiembre,
zambulléndose en la plata del mar
como un tritón brioso.

Se va este tiempo fecundo
con su cáliz de oro y nácar,
con su calor de infierno dulzón,
con su cadencia oleosa.

La aurora llega,
con su anzuelo
de adelfas escarlata,
pergeñando la emboscada del otoño.

El verano se va,
su claridad se apaga
entre la hojarasca de un túnel sombrío.

Se va este tiempo azul.
Mis barcos navegan
—atentos al horizonte—
con la esperanza
de volver a avistar
la luz de su faro.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Expectations" (1885) Lawrence Alma-Tadema

© Todos los derechos reservados

Copyright: sTdWOV3xiG5afr5r

PRISIÓN

Algunas veces
la vida
nos empuja a la ceguera
y buscando el amor,
la felicidad,
la risa,
encontramos barrotes
y altas torres.

Deseamos
borbotones de alegría
y en la boca
nos mueren las estrellas,
en el pecho
nos estallan maremotos
y en el vientre
nos sangran mariposas.

Demasiada confianza otorgada
a la permuta,
demasiado candor el que alojan
los corazones mansos.

La felicidad
no es luz
que se filtre por las rendijas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Pascal Chove

© Copyright: 6zSbxjO1OJB2Be29

BOTELLA VACÍA

Sin ti,
era una botella vacía
que solo conservaba
el rastro de su contenido.

Sin ti,
el porvenir
era el flujo oscuro
que manaba del cadalso
que exterminaba los pájaros
y custodiaba los silencios.

Aterida, desmembrada,
dormías en la fosa
donde mi impericia
te había sepultado.

Pero el paso fortuito
de una luciérnaga
alumbró la noche
con su reluciente pólvora,

despertándote
y liberando
el vuelo tumultuoso de los verbos.

(Mayte LLera, Dalianegra)

Pintura: “Sauce rizado”, Steve Smulka

AQUEL ABRIL

La mañana amaneció

coagulada de ansias 

y de nubes plomizas,

como perros ladrando

falsas intenciones

de diluvio.

Quise ser reina

de carnaval veneciano

en pleno mes de las lluvias,

pero fui hoja trémula 

turbada por los demonios 

de mis miedos.

Mis pasos me conducían

—uno a uno—

al colapso

de verme frente a ti,

de verte frente a mí

—por primera vez—

sin más abrigo que la verdad

hecha beso y abrazo,

hecha fuego y ola,

hecha hoguera y mar,

hecha espejo.

Y así habitaste

mi cuerpo prisionero de tu magia,

de tu cadencia,

y así saciaste también

mi hambre de vértigos,

mi hambre de tus jardines opulentos, 

donde se yergue el vigoroso tulipán.

Y así sacié tu hambre

de labios,

de amapolas rojas,

de pulposas frutas

de mi bosque inflamado y rugiente.

Las horas pisaban de puntillas,

temerosas del tiránico alarido

del reloj.

Y entonces llegó,

y entonces emergió la despedida,

y fue tan parca como perpetua.

Ya nunca olvidaré aquel abril.

La nostalgia es el único patrimonio

de quienes hemos perdido toda fe.

 (Mayte Llera, Dalianegra)

 Pintura de Renso Castaneda Zevallos

UN SONETO (aunque no sea Lope de Vega)

Un soneto me manda hacer Violante, 

aunque no sea Lope, ni de Vega 

apellidarme pueda, ni en la friega 

de ansiar las distinciones arrogante 

deba mostrarme, siendo una aspirante 

como otra a convertirme, con entrega, 

en trovador que el ánima sosiega 

y arrulla el corazón más apremiante. 

Poeta quiero ser de envergadura 

—aunque el tiempo me mire en la distancia—, 

poeta sin llegar a la locura. 

Que codicio perderme en asonancia,

en consonancia hallarme la cordura 

y en la pluma volcarme en abundancia. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Julie Manet escribiendo" (1891), Berthe Morisot

SAL

En el pasado, un océano inabarcable

extendía ante mí sus plateadas alas de albatros.

Aquel mar inmenso lamía,

con su burbujeante espuma,

la quilla de mi destino.

¿Qué habrá sido de ese piélago?

Bajo mis pies 

ya no hay olas, una marisma salobre

recuerda su ubicación.

¿Dónde 

se han ido 

sus peces,

sus corales y arrecifes,

sus estrellas, 

sus anémonas, los bivalvos 

con sus perlas?

¿Dónde 

se desvanecieron

esas huellas,

esas sombras?

¿En qué escarpado farallón

se encallaron mis deseos? 

¿En qué aguas iracundas  

se apagaron los volcanes 

que incendiaban nuestras bocas? 

¿Dónde naufragó tu pecho cubierto

de amaneceres?

Tanto le pregunto al viento, tanto…

que obtengo sal y zozobra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Miranda. La tempestad” (1916), John William Waterhouse

Música: "Feelin' way too damn good", Nickelback

LA NOSTALGIA

La nostalgia nos consume

en esas horas 

en que la tarde se desploma

embestida por el toro de la noche, 

cuando los engranajes de la memoria

giran despacio

y perfumes casi olvidados

nos recuerdan

que seguimos vivos,

vivos y solos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "By the wayside" (Por el horizonte), John William Godward (1912) 

VUELVE, SIRENA

Ese mar arcaico y abisal,

que alimenta al mundo

de mitos y leyendas,

reclama tu presencia, sirena.

Los caballitos de mar

te envían mensajes

insertados en botellas

que a la deriva navegan,

envidiosos de un destino

de aguas fuera;

quisieran ser los corceles

de la carroza de Cenicienta

o veloces purasangres

compitiendo por el oropel

de un trofeo en Ascot,

a la sombra de mil pamelas.

Y los narvales anhelan

ser unicornios

y acompañar en un cuadro

a una casta y bella dama.

Mas los pulpos, ¡ay, los pulpos!

ya no salen de su asombro

al ver que no tienes alas, que no vuelas, 

sino nadas,

con esa cola de escamas que relumbra 

con su plata.

Vuelve, sirena, al redil

del océano gentil que un día te inventara,

eres Venus submarina

con el torso de Nereida y, como ella,

ayudas a los marinos en su vigilia obligada,

pues se enamoran de ti, de tu cabello encendido

de cobre, azafrán y fuego,

de la perla de tu rostro,

de tus pechos voluptuosos,

de tu canto que enajena...

Vuelve, sirena, y que olviden

que las alas te cambiaron por una cola de pez

y sin sexo te dejaron.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "The land baby" (Hija de la tierra), John Collier (1850 - 1934)